ULTIMA BALADA

El viejo pistolero,

suele cabalgar,

en un desierto,

que lo libra de testigos,

Han pasado muchas lunas

muchas ventiscas,

mucha sed,

y alguna que otra pelandusca,

desde que solía desenfundar

-por "quítame estas pajas"-

el antiguo revolver de las palabras,

El tiempo hace lo suyo

para que la marcha

se haga mas pesada

y el cuerpo no ayuda,

cuando se trata de distancias,

Que épocas aquellas,

en donde se dejaba amanecer

cerca del río,

Que momentos los vividos

entre columnas de piel de alabastro,

Que tardes en las que se encontró

con su propio rostro,

En el percutor,

solo recuerdos, como balas de salva,

como sueños borrosos,

como añoranzas del sol,

sus duelos y sus danzas,

Yo fui aquel viejo pistolero,

hoy descanso,

antes, del descanso de la nada,

liando cigarrillos

como buscando remembranzas,

Disparo,

se que voy a errar,

la santa muerte,

entonces,

lo intentará otra vez,

persigue mi recompensa,

jugando su revancha,

y que yo soy un hueso,

tan duro de roer,

medito si es momento,

de entregar las armas.

De " El pistolero mas rápido de este nuevo viejo oeste"

EL SUAVE MARAVEDÍ DE TU ESPERANZA

Te veré 
como 
te vi,
la primera vez,
En ese entonces,
creí,
haber
descubierto
por fin, 
la perfección
del maná,
al 
que 
como 
precipitación 
celestial, 
se le habían filtrado tus ojos adormilados, 
como un eterno rocío entre todas las garúas, 
nuevamente te veré,  
con la paz que sueles inspirarme,
dándome claridad para enjuiciar 
que yo,  ya no puedo enjuiciar, 
y como quien escapó de la mas dura y cruel galerna,
sabré amarte, 
sin necesidad de palabras o gestos, 
solo con sentir y saber 
que tu eres quien esta a mi lado,
con aprender 
que se aprehende
también con las distancias, 
y que tu presencia 
suele ser un huso de constancias,
aun, 
en mis silencios, 
en mis faltas, 
en mi desvarío,
a los que,
solo tu aplacas,
con 
el 
suave 
maravedí 
de 
tu 
esperanza.

* De "Delaciones tardías"  
Hugo Del Portal 2019

EL PAÍS QUE QUIERO

El país que quiero recuperar,
es el que nunca ha sido nuestro, 
aquel que jamas hemos tenido, 
un país en donde me pueda sentar al sol, 
a rumiar en la mente cosas tersas, 
mientras vislumbro un tiempo 
de amaneceres rojos
y tardes verdes como el color de la esperanza,
en el que el espejo nos devuelva
la prestancia de saber no ser una sombra,
un país en donde lo indispensable no sea necesario, 
sin caridades que ofendan,
sin aviesos repartos de ganancias
un país que nos han burlado, 
con los ojos oblicuos de la nada, 
con la mentira, 
que nos duerme, 
en las pesadillas infernales, 
donde el amor no existe
y la solidaridad ni siquiera es una palabra, 
El país que quiero recuperar,
es de todos, 
los que por el, 
se parten la espalda,
es tuyo y es mio, 
es de Juan, de Pablo y de María, 
en el, 
clarean las sonrisas,
y marchan los ríos, 
y las manos, 
siempre,  
pero siempre, 
tienen filo 

* DE "Delaciones tardías"   
Hugo Del Portal 2019

SIN GANAS

Ya soy un epílogo,
nunca más un prólogo, 
La historia contada como a mi me gusta
-casi cinematográficamente- 
pero desde el final y hacia el comienzo,

Soy marchas forzadas sin movimiento
nudos en la trama del silencio,
recuerdos como dudas quietas, 
tan inmovilizado en la desesperanza
que soy un minusválido del alma,

Gusanos oscuros trasuntan la mirada, 
y como ya,  escribió Vallejo,
lóbrego mamífero, que se peina,
igual yo,  
pero sin ganas.

HDP 
De "Alegatos desde un lecho moribundo" (o la mesa de un bar vacío o la nave de un eterno náufrago)

EL AMOR TE HACE EXTRAÑO

El amor te hace extraño
(Blade Runner 2049)

Quizás por eso, es que recaigo
en la necesidad de comprobarme, 
cada vez -soy aún, más marginal- 
por lo tanto mucho más extraño,
ahora, por ejemplo, 
me conmueve el canto 
de las aves 
cautivas en una jaula dentro de una casa vecina
y sin embargo, el cotidiano del hombre, 
fenicio, impío, incontrastable,  
me causa arcadas de antipatía, 
una falta absoluta de identificación,
una distancia inalcanzable,
el amor me ocupa 
en los  extremos
de ciertas obsesiones desatadas,
de permanencias sin tiempo
de la vivencia misturada en el recuerdo, 
¿por qué me haces extraño? 
acaso el amor 
desarrolla 
otras formas de la inteligencia, 
entendida ésta 
como una de las tantas maneras 
de esa dama llamada adaptación, 
el amor me hace extraño, 
paladeo vino de soledades, 
me alimento de nostalgias
y los instantes en que llueves sobre mi
entiendo por fin, 
a la espada alada de la felicidad,
que corta todo, casi inexorablemente, 
mi viejo solía decir, 
cuanto mas conozco a la gente, 
mas quiero a mi perro,
yo sostengo: 
fácil es creer en la humanidad 
menos fácil es creer en el prójimo, 
salvo que se trate de ti.
de los cigarrillos compartidos, 
respirando el mismo humo 
a través de tus ojos inundados de pasión
y de los míos atados como difuminados en ellos
para siempre.